Les fleurs jaunes

L'enfant pense qu'il ne va pas mourir. Ou plutôt il ne pense pas qu'il va mourir, puisqu'il ne connaît pas encore la tiédeur du sable filant entre ses doigts, la lumière bleue sur les dunes, le bruit des torrents au début de l'été, l'absence des fées dans ses nuits sombres.

Dans la limpidité de ce matin de printemps, l'enfant regarde la maison, écoute l'air vibrant du cri des martinets. Il regarde les fleurs, ces tulipes d'un jaune éclatant, droites, presque arrogantes, égayant la plate-bande de la voisine, au pied de l'escalier de pierres. Puis il regarde de l'autre côté du perron, où la terre est nue, où rien ne pousse parce que sa mère est trop occupée, elle voudrait bien mais n'a pas le temps, on s'en occupera plus tard ne t'en fais pas.

Alors il se dirige vers les fleurs, les coupe consciencieusement une à une, légèrement sous les pétales, ne laissant que les tiges, et va les planter en face, ornant ce petit désert d'un joli rang de corolles ensoleillées.

Comments

[Coumarine]

mais quelle beauté de petit texte...
tu sais que je suis émue à lire ça...
Je vois cet enfant disposer les corolles sur le parterre devant sa maison...

[l'ombre du vent]

j'aime vraiment beaucoup ces souvenirs que vous nous donnez en partage ...Merci